" Des mots veulent se faufiler en moi pour forger une histoire plus réelle que la réalité, mais presque tout de suite arrive la douleur qui terrasse les mots, et les mots s'en vont, je n'ai plus de mots, je n'ai plus rien "
Monique Proulx, Les Aurores montréales
Naissent ici des fragments fictionnels et autoréflexifs. Ceux-ci visent à construire, en parallèle du monde, des visions qui le concernent et qui tendent à l'éclairer.
lundi 25 octobre 2010
samedi 23 octobre 2010
Génie
Bertolt Brecht était un génie.
Il a vu l'écroulement du monde, bouleversé. Mais le monde ne l'a pas anéanti. Brecht était un fort, il appartenait à cette race d'hommes qui peuvent créer, même lorsque solidement affectés par une situation. Même lorsque le monde semble s'étioler. Il a su rester libre, bien que pris dans la lâcheté et la perversion de son temps.
Brecht était un créateur.
Je réalise aujourd'hui, plus que jamais, la grande force des créateurs : ils peuvent transformer le mal, les perversions dont les hommes sont victimes, en une réalité autrement plus pertinente, en un art capable de tout bouleverser. Les créateurs seuls peuvent prendre en charge les injustices en leur donner une voix.
Il a vu l'écroulement du monde, bouleversé. Mais le monde ne l'a pas anéanti. Brecht était un fort, il appartenait à cette race d'hommes qui peuvent créer, même lorsque solidement affectés par une situation. Même lorsque le monde semble s'étioler. Il a su rester libre, bien que pris dans la lâcheté et la perversion de son temps.
Brecht était un créateur.
Je réalise aujourd'hui, plus que jamais, la grande force des créateurs : ils peuvent transformer le mal, les perversions dont les hommes sont victimes, en une réalité autrement plus pertinente, en un art capable de tout bouleverser. Les créateurs seuls peuvent prendre en charge les injustices en leur donner une voix.
samedi 16 octobre 2010
J'émerge
J'émerge d'un long sommeil.
Il y a longtemps que je n'avais pas écrit, la vie fulgurante m'ayant menée ailleurs. Mais j'en avais envie, ce soir. L'automne est paisible et doux. Je suis seule au sous-sol, un café noir sur la table. Novembre s'amène, nu comme un bruit de neige. Ce vers de Brault est magnifique. Il faudrait que je relise Brault.
Il n'a pas encore neigé. Mais cela viendra. Cela se sent. Je mettrai ma tuque et j'irai marcher, longtemps. J'essayerai de goûter au bonheur, même si, en même temps, il semble constamment me glisser entre les doigts. Je baigne dans mon présent, et je me demande si le futur sera différent. Tout le monde me dit que le futur se construit autour de causes et de conséquences, de choix à faire. Mais le monde causal, c'est un tas de conneries. Voilà, c'est dit. Le monde n'obéit pas à une logique infallible, pas plus que mes désirs, mes craintes et mes aspirations.
J'ai parfois peur de manquer de temps. Refaire de vieilles erreurs. Le temps m'obsède, le temps... je voudrais bien échapper à son emprise. Calme-toi, me dis-je, il est facile de reconstituer le passé lorsqu'on l'observe avec un certain recul. L'ennui, c'est que le mythe du retour éternel des choses tel que l'entendait Nietzshe... c'est justement un mythe.
Il y a longtemps que je n'avais pas écrit, la vie fulgurante m'ayant menée ailleurs. Mais j'en avais envie, ce soir. L'automne est paisible et doux. Je suis seule au sous-sol, un café noir sur la table. Novembre s'amène, nu comme un bruit de neige. Ce vers de Brault est magnifique. Il faudrait que je relise Brault.
Il n'a pas encore neigé. Mais cela viendra. Cela se sent. Je mettrai ma tuque et j'irai marcher, longtemps. J'essayerai de goûter au bonheur, même si, en même temps, il semble constamment me glisser entre les doigts. Je baigne dans mon présent, et je me demande si le futur sera différent. Tout le monde me dit que le futur se construit autour de causes et de conséquences, de choix à faire. Mais le monde causal, c'est un tas de conneries. Voilà, c'est dit. Le monde n'obéit pas à une logique infallible, pas plus que mes désirs, mes craintes et mes aspirations.
J'ai parfois peur de manquer de temps. Refaire de vieilles erreurs. Le temps m'obsède, le temps... je voudrais bien échapper à son emprise. Calme-toi, me dis-je, il est facile de reconstituer le passé lorsqu'on l'observe avec un certain recul. L'ennui, c'est que le mythe du retour éternel des choses tel que l'entendait Nietzshe... c'est justement un mythe.
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